Minuit s’efface, le bitume luit,
Les trottoirs pleurent sous la lumière jaune.
Dans la bouche noire, le quai s’ennuie,
Et chaque pas résonne, monotone.
Un couple s’évite, dos contre mur,
Leurs regards flous échappent aux adieux.
Un jeune homme dort, fragile et sûr,
Un sac pour oreiller, un rêve pour mieux.
Les affiches pâlies, collées de vent,
Parlent d’un concert que personne n’attend.
Un clochard siffle une chanson lente,
Un blues égaré, sans nom ni temps.
Le dernier wagon mord la pénombre,
Ses phares dessinent des fantômes pressés.
Puis plus rien — que l’écho dans les ombres,
Et la pluie, qui finit par cesser.